Amapolas

Las lindas amapolas son las flores de viento más rojas y más vivas que conozco. Sencillas, no les hacen falta grandes artificios para crear belleza.

Salvajes. Plantadas por el viento y sus antojos en grandes campos de lágrimas color carmín. Ahí están esperando que las mires.

Cuando te vayas. Cuando nadie las mire ni las piense. Ellas seguirán ahí.

Compro prado de hierbabuena

La imagen es de Juan Toribio.

mi realidad

Un sr. x reclama su sitio en las calles con imágenes, ¿qué mejor forma? (:

El paraíso

Pasear por esas calles constituía un placer indomable. La exaltación a cada detalle, los sentidos, sus sentidos humanos, tan disminuidos, se expandían en todo su ser. Apreciaba la fiesta de la primavera, e inventaba, junto a las flores exultantes de color, amores imposibles, historias que tiraban desde dentro de su estómago, y la incitaban a tumbarse allí, en medio de esas calles de arena, con el calor del sol y su luz sobre toda ella. Estremecerse, revolcarse con su amante imaginario, reír, reír. Que el mundo era una maravilla. Que había que rendirle culto al sol, a las hojitas verdes que brotaban por allá, a los minúsculos granitos de arena que se le incrustaban en los pies, bajo las sandalias, y a la hormiguita que encontró al desabrocharse una sandalia para sacudirse el pie, viva entre los dedos de sus pies, haciéndole cosquillas, haciéndola reír.

Jorge Boccanera

Lo acabo de descubrir y me ha encantado (:

Besos

la vida no es
la cara ni el llanto de la cara
ni la mano ni el golpe de la mano en la cara
ni el viaje de la mano ni la estéril huida de la
cara

es el hilo de sangre que sale de tu boca.

II

No unté mis ojos
con el paisaje de los tuyos,
ni desordené el día para que aparecieras,
ni he juntado tus ruidos con mi boca
para que no doliesen las preguntas,
ni siquiera
me llamo como dices, pero
puedes quedarte,
hay un poco de sopa, algo de vino,
afuera está lloviendo en otro idioma.


Carta Del Suicida

lo poco que he vivido
me ha hecho perder
demasiado tiempo